Le ciel vient de prendre cette très précise couleur de prune. Imaginons qu'un homme regarde la mer. Que fait-il là ? D'où vient-il exactement ? À quoi pense-t-il ? Il doit avoir des idées du derrière et du devant de la tête. Il a, potentiellement, toutes les idées du monde. Il est là dans le rugby du temps et de l'espace, offrant son dos tout en dérobant son visage et les secrètes arcanes de son regard. Il est là, mais il n'est pas là. Ses yeux sont portés au loi. Déroutés vers un ailleurs qui ne s'arrête pas forcément avec l'horizon. Cet homme regarde la mer, et il semble disparaître sous nos yeux, se noyer fictivement dans l'eau courbe de nos yeux. Ce corps sans visage, cette ombre dans le cadre, a fini par susciter son propre fantôme et par décocher une onde de curiosité qui vient se planter au ralenti en plein cœur de sa cible ; une zone reculée du cerveau. Corps sans visage qui fait monter la valeur de l'absence, qui troue littéralement le paysage en attirant à lui tous les éléments hétérogènes du décor. Il fait corps avec le paysage. Il en fait part. Saisi dans ce qui forge une durée latente, le flux de ses pensées est aimanté là de questions et d'intérêts. Une forme de transmigration de son semble être à l'œuvre ? L'ordre de sa tête est bouleversé par ce contact sensible avec l'horizon, avec l'infinitude et l'oubli de soi. Les cils de ses yeux sont courbés dans le sens de la lumière, qui ne cessent de tresser de possibles vaisseaux de soie. Son regard surfe sur le rebours de chaque vague, et son imagination croisera bientôt des bateaux à voiles, des chalutiers, des super tankers rouges et noirs, des icebergs bleu acier, des troncs d'arbres flottants et des baleines franches émettant des chants australs. Il voudrait partir. Mentalement il part. Il est déjà parti. C'est que, réellement, il ne peut-être que part et parti…
